Perchè ogni lasciata è persa...

La mia, come ho avuto modo di raccontare più volte, è un’età maledetta.

Mi capita di desiderare così ardentemente di poter tornare indietro nel tempo e poter cambiare alcune scelte che spesso mi ritrovo a fare dei sogni in cui lo faccio veramente.

Come in quei film, mi vengono in mente "Peggy Sue si è sposata" o anche "30 anni in un secondo", dove le protagoniste o sono adulte e tornano alla loro adolescenza o viceversa da adolescenti desiderano essere adulte e ci riescono.

In questo modo riparano o prevengono errori ed omissioni fatti durante gli anni.

In questo gioco mentale si esce sempre perdenti, visto che non si è dentro ad un film e quello che è fatto è fatto… o non fatto.

Che poi non vorrei assolutamente cambiare la mia vita di adesso, ma solo quello che precede l'incontro con mio marito.

E ce ne sarebbe!  Diciamo dai 16 anni ai 32.

Io sono una che si è divertita poco, per esempio.  Ma veramente.

Sempre a casa, sempre a studiare, sempre con i miei genitori, silenziosa e ubbidiente.

Ma perché?  Nessuno mi ha dato una medaglia per questo.

Quanti ragazzi che non ho baciato!   

Quanti anni ad aspettare “quello giusto” per poi sbagliare clamorosamente.

Potevo fare come la mia migliore amica che mi diceva sempre: “se non provi, come fai a sapere che è quello giusto?”. 

Lei non l’ha ancora trovato ma si è divertita decisamente più di me.

Mai fatto “berna” (termine veronese per bigiare la scuola).  

Sapevo imitare benissimo la firma dei miei.

Potevo farmi un giro anch’io da qualche parte e saltare il compito di matematica. 

Probabilmente la mia media sarebbe addirittura migliorata.

Quanti scrupoli inutili.  

Anche a Londra. 

Ero lì da sola, libera e felice, padrona del mio tempo e dei miei soldi. 

Quella volta a Soho potevo farmi il tatuaggio sul polso che desideravo tanto!   

Invece l’ombra minacciosa di mia madre mi seguiva sempre e così ho ripiegato su due buchi in un lobo. 

Grande trasgressione!

Se non ti fai un tatuaggio a 20 anni quando devi fartelo? 

Adesso,  che sulla pelle floscia verrebbe tutto sfuocato?

Anche la ciocca di capelli blu. Lì potevo farmela. Avevo pure l’amico parrucchiere. 

Ma niente, troppa paura. 

Così ho permesso a mia figlia di tingere la frangia di  verde  in una specie di nemesi che capisco solo io.

E le feste che, colpita da sindrome di Cenerentola, decidevo di lasciare prima di mezzanotte?

Perché poi è tardi, mi sgridano, domani lavoro…

Bere? Fumare? Non pervenuti.

Ascoltare gli aneddoti di quelli che ti raccontano di quella volta mitica in cui si sono ubriacati o si sono svegliati in un posto senza sapere come c’erano arrivati.

Ecco, io non posso raccontare niente di tutto ciò.

E il concerto The Wall dei Pink Floyd a Earls Court? 

Ero lì e ci sono andati tutti mentre io ho pensato di rinunciare. Non mi ricordo nemmeno perché. Forse per risparmiare, che idiota!

Adesso mi concentro. 

Mi rannicchio in un angolino con le mani sulle tempie e ci provo.   

“Fammi tornare indietro” “Fammi tornare indietro” “ Ti prego, NON sarò brava…..”

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