Expo, in extremis

Cominciamo bene...

È una costante della mia vita fare le cose quasi allo scadere del tempo massimo.

Sono una che tende a pensare troppo, valuto tutte le opzioni, mi sembra che non sia mai il momento giusto, che aspettando otterrò il risultato migliore.

Spesso mi è andata bene ma nel caso di Expo posso affermare con sicurezza che andarci in maggio sarebbe stata la scelta vincente.

Evidentemente moltissime persone si sono rese conto che alla fine del mese chiude e che visitare un’esposizione universale è un evento da non perdere.

Sono partita abbastanza avvantaggiata: biglietti gratis, comodo passaggio in auto fino a Rho. 

Mio marito era impegnato tutta la settimana nella fiera EMO (Fiera mondiale delle macchine utensili) che si tiene a fianco Expo e quindi mi ha accompagnata ben volentieri un paio di giorni. 

Lunedì alle 9,00 ero alla porta Fiorenza e devo dire che in dieci minuti sono entrata (si vede che hanno anticipato l’orario di apertura).

Da lì si deve percorrere tutta una passerella coperta che porta al lato ovest, di fronte al Padiglione Zero.

A Porta Triulza la folla era già oceanica e fiumane di persone si riversavano verso il Decumano.

Ho deciso che la mia strategia per il primo giorno sarebbe stata quella di evitare accuratamente i luoghi più intasati e rimandare al giorno dopo eventuali visite mirate una volta che avessi capito come funzionava il tutto.

Algeria, Marocco, Qatar e Iran

Questo mi ha portato a zigzagare per tutto il giorno, visitando gli stand apparentemente con meno appeal ma non per questo meno interessanti.

I cluster del caffè, del cioccolato, del riso, in mezzo a profumi meravigliosi e a persone così diverse da noi.

Polonia, Food truck olandesi con sullo sfondo Giappone, Francia, Cina

Era ancora presto e sono riuscita a visitare il Bahrain e il Vietnam ma le scolaresche arrivavano a fiotti e orde di studenti correvano da ogni parte in cerca di timbri per il passaporto che si comprava all’ingresso, unico loro interesse e chissenefrega di nutrire il pianeta e compagnia bella.

Appena possibile mi sedevo e osservavo questa umanità impazzita, disposta a fare cinque o sei ore di coda per visitare i padiglioni del Giappone o del Kazahstan.  

Sono faticosamente arrivata all’albero della vita, scavalcando un serpentone di persone che tentava di entrare a Palazzo Italia e mi sono rintanata nel cluster Bio mediterraneo, ho mangiato tunisino e ho visto lo spettacolo di musica e getti d’acqua sul Lake Arena.

Poi ho tentato nuovamente di visitare qualche padiglione ma le code erano ovunque. 

Allora ho preso la navetta gratuita che fa il giro di tutta l’isola, scendendo a caso e guardando, sempre da fuori, le varie architetture, le piante, i laghetti.

Ci vuole una bella fantasia...

La stanchezza cominciava a farsi sentire, ma ero in buona compagnia. 

Gente stesa ovunque, spiaggiati lungo nei giardinetti, buttati sui gradini vicino gli stagni.

L’Expo non è per tutti i fisici! 

Il brusio continuo, gli altoparlanti, musiche che si accavallano, tutto contribuisce a stordire la mente, laddove le gambe ti hanno già abbandonato da un pezzo.

500 kg di cioccolato per il plastico polacco e carica batterie cioccolatosi

L’ultima ora l’ho passata seduta su un cubotto di finto cioccolato fondente dove si potevano ricaricare i cellulari, così fino alle 18 quando ho ritrovato mio marito (cadavere quasi quanto me) all’uscita. Un’ora secca di auto per attraversare Milano e poi come due zombie abbiamo cenato e alle 21 abbiamo spento la luce.

Martedì mattina ero carica e piena di piani infallibili…

Mi sono fiondata al Padiglione della Malesia che apriva in anticipo e poi di corsa verso il Regno Unito e di nuovo indietro verso la Thailandia che apriva alle 10,30.

Nessuna coda, ero quasi ottimista.   

Mi sono sparata Argentina, Polonia, Austria, Repubblica Ceca, Irlanda e Moldova senza problemi.

Giochi di luce e materiali dalla Cina al Montenegro

Ma ormai erano arrivati tutti e si sono ripresentati gli stessi problemi del giorno prima.

Allora mi sono spostata ai cluster delle Isole e delle zone aride.

Anch'io ho il mio souvenir dell'Expo!

Ho visitato un deserto stand dell’Enel e il padiglione del Brasile, dato che ho scoperto che la coda era solo per camminare sulla rete, mentre nel padiglione vero e proprio non ci andava nessuno.

Brasile

Ho mangiato laotiano, piccantissimo.

Ho di nuovo preso la navetta, tanto per riposarmi, rivisto lo spettacolo dell’Albero della vita, entrata nell’atrio di Palazzo Italia per fare qualche foto, vagolato di qua e di là senza meta, sempre sconvolta dalla marea di gente in coda davanti al Giappone, al Qatar, alla Cina, Corea, dove i cartelli indicavano ore di attesa per poter entrare. 

Palazzo Italia con la sua brava coda di persone

Qualcosa non ha funzionato in questo Expo.

Per una volta non credo che la colpa sia completamente degli italiani. 

Infatti tutto il sito mi è piaciuto moltissimo.

Le infrastrutture, il personale, la pulizia, i viali e le piazze, i ponti e i laghi, le piante. 

Tutto fatto bene. Un grande dispiegamento di forze dell’ordine a garantire la sicurezza, uno spettacolo di architetture diverse, di profumi, colori.

Mah...

L’errore è stato nella progettazione dei padiglioni, dei percorsi interni, nella durata dei vari filmati esplicativi.

Ogni cosa ha contribuito a creare intasamento. 

Quasi nessuno stand era progettato per far scorrere la gente. Molti prevedono l’ingresso di un tot di persone alla volta per fruire dei vari momenti esplicativi.

Assurdo. 

Se si erano stimati 20 milioni di visitatori come pensavano di mostrare loro l’interno dei padiglioni?

Probabilmente mi sfugge qualcosa. 

Forse l’importante era far muovere la gente, farli spendere in cibo e souvenir, mentre il vero messaggio di ogni paese era riservato a ristretti gruppi di visitatori che entrano in altri orari o dalle porte riservate ai vip (ce n’è una in ogni padiglione).

Forse per ogni paese era solo un pretesto per promuovere il turismo e l’esportazione di prodotti tipici.

Infatti le cose più pertinenti che ho visto, tipo i prototipi delle “jelly farm” oppure i modellini delle pale eoliche da famiglia o lo sfruttamento delle biomasse erano in stand deserti, troppo noiosi per attirare visitatori.

Insomma il bilancio per me è abbastanza positivo, una grande esperienza antropologica e tante cose interessanti, curiose e strane.

Ma sono curiosa di sentire il bilancio vero, quello che cominceremo a conoscere tra un mesetto.

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Guasti difficili da riparare

Dicono che dopo il funerale si inizia ad elaborare il lutto. 

Elaboro elaboro, ma il pensiero va sempre lì, alla mia amica Simonetta che se ne è andata in meno di tre mesi, senza che ci fosse mai un barlume di speranza.   

Solo una tremenda attesa della fine.

Giornate lunghe e caldissime, un senso di incredulità e impotenza a fare compagnia a tutti noi che agli inizi di giugno siamo stati catapultati in questo girone infernale.

Il male incurabile esiste. Una verità che si rifiuta anche quando si è di fronte all’evidenza.

Alcuni di noi sono così sfortunati che all’ospedale i medici non possono fare altro che cercare di alleviare il dolore.

Simonetta era una mia compagna di classe delle superiori. 

Non ci vedevamo spesso, ma tramite la nostra comune amica Elena avevamo costanti notizie e scambi di saluti.

Lei era quella che in gita suonava la chitarra.

Anche se negli anni successivi ci eravamo incontrate diverse volte per me lei resterà sempre quella della V  F, con l’Eskimo e le Clarks, le unghie mangiate fino alla radice ed i denti piccoli e bianchissimi.

Foto "rubata" dalla sua pagina Facebook...è così che la ricordo

Anche se l’ho vista all’ospedale, con la mascherina per l’ossigeno e la flebo di morfina, lei sarà sempre quella con i maglioni larghi e la sigaretta in bocca, timida e polemica allo stesso tempo.

Morire la settimana di Ferragosto.

Un contrasto stridente tra il bombardamento di immagini felici, di vacanze, abbronzature, grigliate e serate di festa e la visione di lei sul marmo dell’obitorio.

Se muori la settimana di Ferragosto ti fanno il funerale la settimana dopo. 

Perché il carrozzone delle ferie va avanti imperterrito. 

Ed è stata una continua contraddizione.

Ritrovarsi con le vecchie compagne, essere felici di vederle e nello stesso tempo scoppiare a piangere.

Riabbracciare dopo decenni il professore di italiano e singhiozzare senza vergogna.

E salutarsi dicendoci che dobbiamo organizzare un incontro, che non deve più passare così tanto tempo e sapere che un po’ di tristezza aleggerà sicuramente tra di noi, che niente sarà mai più come prima.

Insomma la mia estate è andata così.  

Scrivere sul blog sembrava perfino offensivo.  Di cosa parlare? 

Un senso di colpa mi pervadeva e mi pervade tuttora solo perché io sono sana.

Ho passato una settimana al mare sospesa tra felicità di esserci finalmente tornata dopo anni e l’apprensione per quello che si stava consumando a casa.

E nonostante tutto speravo sempre. 

I dottori si sbagliano. Quante volte l’abbiamo sentito. Ognuno di noi conosce sicuramente il caso di qualcuno dato per spacciato e che dopo anni sta ancora bene. 

Ci si aggrappa a qualsiasi cosa. Esistono anche i miracoli. Guarigioni inspiegabili. Terapie alternative. Qualsiasi cosa.

Invece no.

Adesso tiriamo tutti avanti.  La vita continua.

Il luogo comune impera.

Amen.

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Un ridicolo infortunio

Non c’è niente di eroico ad avere il quinto dito del piede sinistro fratturato.

Essere riusciti a farsi del male seduti sul divano è perfino esilarante.

Ridono tutti.

L’unica avvilita sono io.



Io che stavo guardando un film carino, che raccontava di un gruppo di vecchietti inglesi nei quali mi rispecchiavo pericolosamente.

Ero lì accoccolata, con le gambe sotto di me quando mio marito ha voluto imitarmii e per sistemarsi mi ha colpito col suo tallone provocando un sonoro crack.

E niente. Dopo una notte di dolore siamo andati al pronto soccorso e la radiografia ha confermato la frattura.

25 giorni con una piccola fasciatura, indossando zoccoli di legno.

Mi ero appena comprata un paio di sandali verde mela, col tacco, e un vestito a fiori abbinato perché domenica devo partecipare ad un evento sul Lago di Garda di cui spero potrò raccontarvi.

Ma invece ci andrò con gli zoccoli e una gonnellona a tentare di mascherarli!

Non posso guidare. Ieri ci ho provato ma è un dramma.

A camminare, dopo un po’ mi fa male.

Sono andata dalla parrucchiera, la mia terapia contro il cattivo umore, e anche lei tratteneva a stento l’ilarità.

L'espressione contrita di mio marito non mi aiuta più di tanto.

Ok, un’altra volta mi spaccherò la gamba o un braccio così avrò solidarietà e comprensione.

Che due palle! Si può dire? Che due palle…
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Quei bei blog casalinghi di una volta...

Hai presente quelle trattorie, quei localini senza pretese dove uno è abituato ad andare a mangiare quando ha voglia di cibi conosciuti, confortanti?

Quei posti dove ti senti a tuo agio, dove non occorre leggere il menù perché sai già quello che preparano e hai proprio voglia di trovarti lì, al solito tavolo, quello nell’angolo, con il cameriere che ti riconosce e la padrona che ti chiede come stanno “i ragazzi”?

Poi un giorno arrivi e trovi tutto ristrutturato.
Sembra un locale minimal di New York.

Ogni cosa è bianca o nera, i camerieri sembrano usciti dal backstage di Kenzo, i piatti sono enormi e quadrati, il cibo in crosta di … o su un letto di … e ha nomi strani.

Prendono gli ordini con il palmare e ti dicono che il carrello dei bolliti non ce l’hanno perché hanno abbracciato il concept della cucina molecolare.

Insomma tutto questa sbrodolata per dirti che anche la maggioranza dei blog che leggevo con gusto una volta si sono trasformati in qualcosa di molto alla moda, perfettino, dove tutto è studiato a tavolino seguendo i canoni di non so quale guru dei blog, del SEO o di chi per esso dove entrarci e uscirne subito è un tutt’uno.

La noia ed il fastidio sono immediati, la freddezza che trasmettono uguaglia quella creata dall’azoto liquido degli chef moderni.

Non c’è anima, non c’è simpatia, non c’è spontaneità.

Ecco io sono un’irriducibile.
Non scriverò mai un titolo pensando ai motori di ricerca, non parlerò mai di argomenti che “tirano” e mai e poi mai metterò un banner pubblicitario a rompere i coglioni dei miei pochi lettori.

Scriverò se ne ho voglia, una volta al giorno o una al mese, senza dover per forza seguire una tabella di marcia, non citerò niente e nessuno per un tornaconto e credo lascerò sempre lo sfondo con le mie foto di cinquantenne giovanile a perenne memoria della me stessa che un giorno ha deciso di aprire un blog per raccontare quello che le passava per la testa al marito forzatamente lontano.

Sì, il mio è destinato a restare uno degli ultimi blog di una volta, rustico, un posto da cercare col passaparola, come quelle trattorie sperdute che non hanno nemmeno il telefono per prenotare.
Quelle dove trovi ancora la trippa in brodo e le uova sode al banco.

Motivo scatenante:
(Cioè, hanno trasformato il Mondo d'oro - osteria tipica veronese da "ombre" - in un posto asettico dove servono il brunch domenicale... ma ti pare?!?!?)
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