Lettere dal passato

Ieri stavo rovistando tra le mie vecchie carte per trovare materiale da usare nel prossimo post de “Il senso dei miei viaggi”.

Come spesso accade c’era di tutto tranne quello che stavo cercando.

Tra vecchi biglietti natalizi, brutte copie di lettere, curricula vitae obsoleti e cartoline con i bolli strappati, c’era anche tutta la corrispondenza tra me ed i miei genitori del periodo che ho trascorso a Londra lavorando in un ostello.

Ho iniziato a leggere la prima lettera e non ho smesso fino a che non le ho lette tutte.

È  stato come entrare nella me stessa di allora, una ventenne ingenua e felice, entusiasta di tutto quello che le stava capitando, ignara del futuro e dei problemi, seccature, dolori, che questo inevitabilmente avrebbe portato.

C’era la mia calligrafia sulla carta da lettere di Holly Hobbie (di gran moda allora), c’erano modi di dire che non si usano più, piccoli pastrocchi, bacini scritti con le x, la pianta della mia camera e soprattutto la descrizione delle persone che frequentavo e della vita che facevo.

E così mi sono sorpresa a pensare che noi mano a mano che invecchiamo modifichiamo anche i nostri ricordi, evidenziando avvenimenti o cancellandone altri, dando peso a questo piuttosto che a quello, ritrovandoci inevitabilmente ad avere a che fare con qualcosa che è stato cambiato come in un film tratto da un libro.

Il libro sarebbe la realtà, con tutti i dettagli di quello che è accaduto, con la visione neutra degli eventi.

I ricordi sono il nostro film, dove siamo registi e sceneggiatori, dove manipoliamo il nostro passato a piacimento o anche nostro malgrado, chissà.

Leggevo la cronaca pressoché giornaliera del mio soggiorno e mi si è riaperto un mondo. 

Mi ha colpito soprattutto la mia noncuranza verso la vita dissoluta che conducevano molti dei colleghi, fatta di droghe e sesso promiscuo oppure verso due o tre cuori che ho, se non spezzato, almeno scalfito. 

Descrivevo ai miei genitori (dei quali solo ora, che sono genitrice anch’io, colgo la perenne apprensione) di come Richard, un parrucchiere sempre sui pattini, si facesse di cocaina perché i suoi erano separati e suo fratello in galera per rapina.

Raccontavo di come la mia compagna di stanza passasse la maggioranza delle notti fuori e di come le avessi tenuto la testa sul secchio per vomitare una volta che è tornata ubriaca fradicia.

Parlavo dei preservativi usati e non che trovavo nelle camere che dovevo pulire e di come un ragazzo israeliano fosse partito per le piattaforme petrolifere di Aberdeen per dimenticarmi.

Allegra e pimpante li rassicuravo che “facevo pulito” (in veronese: comportarsi bene), che mangiavo anche troppo (seguiva descrizione di cibi tremendi ),  che tutti mi facevano i complimenti per i miei bei vestiti e le mie scarpe.

Un’oca giuliva. 

Poi con gli anni ripensando al periodo londinese e quando descrivevo la mia esperienza, non so come ma molti angoli si sono smussati, molti personaggi sono spariti, molti eventi sono stati mitizzati e tutto si è modificato ed adattato alla me che ero diventata.

Ma “carta canta" e quello che ha "cantato" mi sta facendo arrovellare e non poco!

 

La baccante...